Messilini

Pues lo dudo mucho:

Como dudo que el Madrid despierte de su letargo y empiece a llevar ante la justicia a esta gentuza.

¿Yihadista YO?

Lo que faltaba. Llamarme "yihadista" a mi... ¡a mí, que estuve años batallando contra la yihad baulista! Pues no llegan ahora estos botarates del periodismo, estos Tribuletes de oferta de bazar china a calificarme como tal por el simple hecho de defender al técnico del Real Madrid. Al menos quienes me señalan con el dedo son conocidos por su carencia de de intelecto, su indigencia moral y por haberse preparado para eso de escribir sobre el fútbol dándole patadas a un diccionario, con lo que cuentan con el eximente de la ignorancia los muy animales. 

Miss Yihad Mourinhista del mes de noviembre.

  Como en el fondo dan pena, y como su necedad poco puede afectarme, voy a explicarle un par de cosas a esta secta autodestructiva de calamares de secano. Mirad, niños, a mí me encanta José Mourinho. Qué le vamos a hacer. Soy tan raro que admiro a quien es capaz de ganar la liga en países tan dispares, algunos con competiciones tan potentes, como Inglaterra, España, Italia o Portugal, aparte de un par de Champions con equipos que, a priori, no se las prometían tan felices, tal es el caso de aquél Oporto o de ese otro Inter de Milán hecho a base de retazos y rebotes de otros equipos. Para mí eso tiene mucho mérito. Vamos, lo tiene para cualquiera al que no cieguen sus fobias, paranoias, complejos y envidias; esto es, a gente como vosotros. Y afortunadamente, dentro de la afición madridista, no abundan ejemplares que se adecuen al modelo subhumano en que vosotros estáis inscritos. Lo que trato de explicaros, queridos botarates, es que los madridistas de bien, los que queremos lo mejor para nuestro equipo, no podemos menos que desear que las riendas de la primera plantilla estén en manos de del mejor. Mirad que es fácil la cosa. Igual por ser una verdad tan obvia es por lo que no os entra en la cabeza, pero es lo que hay. 

Sí, me han dicho que son los más difíciles de comprar.

Me alegré mucho cuando el Madrid concretó el fichaje del mejor técnico actualmente activo. Pero que mucho. Tanto que si fuera presidente del Madrid el próximo verano le echaba para ficharle de nuevo y presentarle otra vez. Coño, estaría dispuesto hasta a contratar a Valdano por un par de horas para que volviera a hacer el papelón que hizo entonces. Y me alegro de verle todos los días. Dando ruedas de prensa, hostiando periodistas (porque una cosa lleva a la otra), recogiendo los pocos premios que la mezquindad y la adoración a lo mediocre tirando a nadería le conceden y, sobre todo, en los partidos. Me acuesto muy tranquilo sabiendo que mi amado equipo está en sus manos y me despierto mejor. Aunque hayamos perdido el día anterior, porque de Mourinho se puede decir lo mismo que dijo el capitán Alatriste de Carlos III cuando le vio disparar con su escopeta de caza a uno de los asesinos que le habían tendido una emboscada y ofrecer el pecho a otro a ver si tenía huevos de rematarle: "éste es un rey por el que se puede morir". 

"Forjanes detectado... bip... armando misil... bip... centrando objetivo..."

 Soy mourinhista... pero no soy un "yihadista". Yo no soy un fanático de mi técnico, lo soy porque es mi técnico. La diferencia es sutil, dudo que muchos de vosotros la entendáis. Así que os lo pongo otra vez: "no soy un fanático de mi técnico"... y ojo, que viene el detalle: "lo soy porque es mi técnico". ¿Lo pilláis? Leedlo varias veces si no es así. Os he observado en las ruedas de prensa de Mou y he visto cómo os explica cosas que se le darían por sabidas a un niño de cinco años, y sin embargo para vosotros son "información" y comprendo que a lo mejor os cuesta. ¿Ya está? Eso espero, porque si no, lo que viene ahora igual os cuesta más de lo usual. Mirad, si mañana consiguiérais calentarle tanto la cabeza a Florentino que por no oíros probara con otro técnico, lo que vosotros entendéis como fanatismo por un ser, ente o persona concreta y única -pues esa es la definición, errónea, que vosotros dais a lo que es la "yihad"- continuaría. ¿Cómo es eso posible? Chillarían vuestras escasas neuronas antes de que vuestra cabecita hiciera "puf" debido a la presión interna, os quedaráis aún más tontos y, por ello, os ascenderían de saco de boxeo de Mou en rueda de prensa a jefes de sección del medio que fuera. 

¡Pues me alegro! A ver si tenemos Mourinho para rato y el brazalete acaba en ese buzón de correos que Dios te ha dado por boca.

 Pues porque nosotros no somos yihadistas de Mou, somos cruzados del Real Madrid. Y a mucha honra. Y sabemos que lo mejor para el Madrid es la estabilidad, tener un proyecto a largo plazo. Sabemos que para cosechar hay que sembrar y esperar, como cualquier tío listo desde el Neolítico o así. Y si ese tío es Mou, pues excelente; si es Löw, pues vale; nos sirve cualquiera que tenga un mínimo currículo si por alguna razón, Dios no lo quiera, perdemos por la pusilanimidad de algún presidente, la tontuna de algún Pardeza y la garrulería de toda la prensa (anti)"madridista", al que mejor currículo puede presentar. ¿No éramos yihad cuando nos movilizamos en la medida de nuestras posibilidades para que Capello no fuera echado de mala manera porque no os gustaba lo que os decía en las ruedas de prensa? ¿Ni cuando votábamos en masa a favor de Pellegrini -en esas encuestas que poníais en vuestros medios digitales, que desaparecían misteriosamente de un día para otro- aunque hubiera caído vergonzosamente ante Lyon o Alcorcón? Somos yihad ahora, por lo visto. 

Sí, sí, pero ellos tienen a la Colino.

 Es posible que tal honor nos haya sido concedido por meter más ruido u organizarnos mejor. A saber. O igual porque ya no podemos ser ignorados y hay que descalificarnos con lo que sea. Eso es buena señal. Como lo es que las ventas de vuestros periódicos estén cayendo en picado. Y veréis en verano, veréis. Este año ni Eurocopa, ni Mundial, ni Olimpiadas. Pero, sobre todo -porque La Coja no vende ni para cubrir el gasto en piruleta que les dais a los niños que Mou liquida a tortazo virtual limpio en rueda de prensa para que lleven mejor el disgusto- os vais a quedar sin campaña de fichaje veraniega madridista, la de todos los años, lo de marear al personal con jugadores o entorpecer las negociaciones con las que casualmente acertáis. Porque con Mou el grifo se ha cerrado. Y ojo, que dudo mucho que con otro se vuelva a abrir. Hay líneas que sienta tan bien cruzar que luego no te apetece dar la vuelta. Normal que no sepáis a qué mentiras o trucos sucios poder recurrir para poner al de Setúbal en la frontera. 

¡Pues te jodes!

 Los propietarios de los medios para los que cometéis vuestras fechorías no entienden la dimensión de los cambios que se están produciendo. En esta guerra que habéis montado contra Mourinho estáis sufriendo un desgaste mucho mayor que él, porque os estáis llevando por delante a quienes debíais buscar como clientes potenciales. Me recordáis mucho a los dueños de las discográficas. Seguid expulsando a madridistas a los brazos de internet, que no van a volver. Ni aunque Mourinho se vaya, ni aunque coloquéis a vuestro hombre de paja para que os filtre todas las exclusivas habidas y por haber. No van a volver. Vosotros sí que sois unos yihadistas dispuestos a quemarse por defender un modelo de prensa que ya ha muerto, en el que lo que publicaban los diarios era Ley y lo que escupían radios y televisiones era verdad indiscutible. Eso se ha terminado. Vosotros sois los fanáticos. Lo único musulmán que tenemos es seguir ese dicho de sentarnos en la puerta de casa a ver pasar el cadáver de nuestro enemigo. El tiempo corre en vuestra contra. Pongo el champán a enfriar, queridos.

El siempre ponderado Segurola dando lecciones de educación y señorío antes de irse a la radio a hablar de valores. Héroes como estos son los que con su ejemplo evitan que la barbarie yihadistamourihista se extienda por la Tierra.

¡¿CÓMO?!

 

Rueda de prensa de Mourinho previa al partido de vuelta de Copa frente al Alcoyano. A partir del minuto 5:45 responde a Carlos Forjanes, del diario AS, sobre la información aparecida en este medio acerca de la posible marcha del técnico al final de la presente campaña, pues según el panfleto del orondo Relaño el técnico portugués no estaría planificando la próxima temporada cuando sólo faltan para su inicio...¡nueve meses!

Tanto va el cántaro a la fuente, que al final aprende a ir sólo

Las últimas salidas del Madrid en Liga han sido tal que así. En Vallecas se fue la luz y tuvimos que jugar un lunes por la tarde. Lo de que se vaya la luz puede ser un accidente. En ese caso me da a mí que fue más bien lo de "haz que parezca un accidente". ¿Por qué? Pues porque uno espera de los "accidentes" que, tras estos, se depuren responsabilidades. A día de hoy no he visto que el Rayo Vallecano haya sido multado o sancionado por joder se esa manera una jornada de "lamejóligaermundo". Más que nada, para evitar que se repita, no vaya a ser que algún club se relaje y piense que no merece la pena tener una instalación eléctrica como Dios manda, que eso cuesta muchos cuartos, y volvamos a hacer el ridículo delante del mundo mundial. Aunque esto no sería problema para una inmensa mayoría consciente -listos que son como ellos solos- que "semos campeones der mundo" y lo las luces que funcionan y los céspedes bien cortados son cosas de los Uropeos, que no entienden "ná" de "fúrbol". Envidia que nos tienen. 

Cristiano en Vallecas durante el "sabotaje" del que no hay acusados. España hiede a Tercer Mundo.

 El caso es que pese al cambio de día el Madrid logró sacar los tres puntos mal que bien. Pero como digo, no paso nada en el país donde nunca pasa nada, así que no es de extrañar que jugáramos en Valencia, frente al Levante, en un campo que la Federación de Water-Polo inhabilitaría por exceso del líquido elemento. El balón botaba menos que una bola para jugar a los bolos, el encharcamiento era tal que lanzarse a por un balón en el centro del campo podría suponer acabar con el arriesgado defensa liado en las redes de una de las porterías cual merluzo, solo que más mojado. Llovía más que en la canción de los Mojinos Escocíos sobre el tatuaje que se hizo el cantante, tanto que, de haberse producido en tiempos de Noé, éste se hubiera negado a seguir los dictados de Yavhé, porque una cosa era un "diluvio" y otra lo que estaba cayendo. Pero el Madrid tuvo que jugar, vaya que si tuvo que jugar. Y ganó "in extremis". A Ronaldo, para que recordara en qué país estaba, le dieron un codazo en el ojo que casi le dejan ciego. El colegiado no pitó ni falta. Como esto de ganar a domicilio, cuando las autoridades deportivas se han tomado la molestia de permitirte jugar en un campo impracticable que, además, beneficia al juego del rival, nada dado a florituras, está muy feo, el jugador local Ballesteros decidió que ya estaba bien de chulerías lusas y se fue al vestuario madridista a impartir justicia a base de mamporros. La durísima sanción de los siempre bien ponderados comités antiviolencia, disciplinarios y tal fue la de condenarle a escribir cien veces "No atizaré a los contrario" y dejarle sin postre el miércoles. Es broma, la verdad es que no le castigaron ni con eso. 

Plash, chof, glu, glu, glu en la mejorligarmundo

 Salvados los tres puntos en Valencia frente a un equipo de segadores con complejo de Mohammed Alí, nos fuimos a Sevilla. Por si no llovía ya se habían asegurado que el partido se jugara un sábado cuando el Madrid había disputado Champions un miércoles. El domingo no podía ser porque coincidiría con el partido del Far$a, quien había jugado el martes. Que el far$alona jugara el día de las elecciones catalanas tampoco podría ser esgrimido como excusa para pasarlo a otro día, porque ése es un privilegio -uno más- de los culos. Recordemos que hace dos años el clásico se jugó un lunes porque al Far$alona no le interesaba jugarlo el domingo, mucho menos el sábado, y claro, puso como justificación lo de las elecciones autonómicas. Empezamos la semana con un clásico porque Pepita, tal y como rezaba la portada del SporK, así lo quería. Jamás se ha dejado de jugar una jornada de liga por coincidir con unas elecciones nacionales, pero si un día al Far$a le interesa mover su partido le bastará con que coincida con las de Uganda. Todo lo que quieras y algo más, Rosell, a lo que ordenes. 

"Madridismo" es que te tengan que sujetar los médicos porque quieres saltar al campo mientras te mana abundante sangre de una brecha en la cabeza, hijos de puta.

 Aquí nunca pasa nada hasta que pasa. Y ayer pasó. El Madrid fue incapaz de remontar el 1-0 que campeó en el marcador desde el primer cuarto de hora o así. Bueno, sí, porque logró dos tantos pero fueron anulados por el trío de la bencina arbitral por inexistentes fueras de juego, sobre todo el segundo. Discrepo con aquellos que hablan de mal partido como si a los nuestros se les hubiera olvidado cómo jugar debido a los efluvios del Guadalquivir o el aire de Triana. Es difícil enfrentar un partido cuando casi acabas de bajar del avión que te traía de Londres y el contrario ha tenido una semana para descansar y recuperarse de la enculada que le administró su eterno rival y que tratará de minimizar cumpliendo delante de su parroquia. Que esa es otra, que estoy hasta las narices de ver a equipos ejercer de cortesanas un día y salir al siguiente -cuando les toca jugar contra nosotros, oh, casualidad- con el cuchillo entre los dientes. Añádase a la receta un colegiado que desconoce el significado de la palabra "vergüenza", incapaz de tirar de tarjetas para impedir que el Betis parase el partido una y otra vez, en ocasiones con entradas bastante duras, tanto como para no ver unas clamorosas manos en el área bética, delante de sus mismísimas narices, y ya tenemos el potaje listo. Por si fuera poco, le mostró amarilla a Pepe por chocar contra un contrario tras la disputa de un balón mientras que Coentrao, en una jugada parecida, acabó con una brecha en la cabeza  mientras el bético se fue de rositas. 

Al Far$a no hay cojones de complicarle un partido, ni por parte de los jugadores ni por parte de los árbitros, y esto es así. En el minuto 70, frente al Sevilla, estaban como nosotros ayer. Llega el colegiado y expulsa a un sevillista por una agresión inexistente a Sex Fabregas y concede el gol de la victoria pese a ser precedido de un control con la mano. Así funciona esto. Ni colegiado ni contrarios van a crear problemas, mucho menos cuando hoy tenemos orgía independentista en el excondado aragonés. Así que me imagino que los chicos liderados por Ballesteros, transfigurado en un cariñoso caniche, permitirán que los culos se vayan a 11 puntos de ventaja respecto al Madrid. Pero esto es lo de menos. Lo realmente preocupante es el choteo que nos tienen en España como en Europa, el ir de tontos por la vida. Eso es lo peor. Bueno, eso y la panda de bastardos que copan los medios de comunicación, pero eso daría para mucho y ya se ha alargado bastante esta entrada.

De entre los muertos

Dos son las razones que explican la inactividad de este blog los últimos meses. Primero, la honestidad del que estas líneas suscribe, quien decidió cortar por lo sano con los medios de comunicación cuando fue testigo del grado de pestilencia que había alcanzado el quintacolumnismo antimadridista instalado en los medios supuestamente pro merengues, quienes una vez alcanzado los últimos objetivos decidieron prescindir de cualquier careta. Que el Marca, el AS, la Cope, la Ser y sus putísimas madres fueran bandadas de buitres (que me perdone la familia) que se alimentaban de mi amado club era algo que ya tenía asumido. Ahora, que estos buitres dejaran de limitarse al papel que sus homólogos naturales ejercen, y pasaran a matar a la víctima de la que querían alimentarse, sí que me resultó una novedad. Bastante asquerosa, por cierto. El Madrid de Mourinho acabó la temporada batiendo todos los récords habidos y por haber. Mayor número de goles en una liga y barrera de los cien puntos fulminada. El portugués ya había anunciado que era a partir del segundo año cuando sus equipos alcanzaban el nivel que él esperaba y demostraba una vez más que él no es de los que engañan a la gente. Sin embargo, para la supuesta prensa madridista, reconocida como tal por vender las tostadoras y los packs  de seis vasos de cerveza con el escudo del Real Madrid y no con el del Torpedo de Calatayud, la gesta realizada por el equipo carecía de importancia. Messi seguía siendo mejor que Cristiano y Perra Guardrogas, que como muchos anunciamos salió por patas en cuanto las cosas empezaron a torcerse, era el adalid de lo que debía ser el fútbol, el modelo al que todo entrenador debería aspirar, la unidad de destino en lo de darle patadas al pelotón. Cuando vi que eran mayoría los que continuaban negándole el pan y la sal al técnico portugués y vendiendo culerismo y valores sobrevalorados al personal, ellos, que por tradición no han perdido el tiempo subiéndose al carro del vencedor, decidí que ya estaba bien, que hasta aquí habíamos llegado. Hacía tiempo que los medios (anti)madridistas sólo encontraban en mí la indiferencia. Pero a partir de este verano decidí mandarlos a tomar por donde amargan los pepinos y hacer absoluto boicot. De radio, de televisión, de prensa escrita, de internet. De todo. A paseo. Y yo soy un tío que cumple su palabra, con lo que hacer un blog de fútbol en esta situación es cosa harto complicada. O, sí, me informo; me informo con los blogs, a través de túiter y esas cosas, como debe ser. Pero de esta manera lo de llevar un blog podría convertirse en una especie de "diario de prensa" o "Sé lo que hicisteis", y tampoco era plan. 

Imagen gráfica de la relación entre el Real Madrid y la prensa "amiga"

La segunda razón es personal. El fútbol español y la podredumbre que le rodea no es algo extraño al ambiente en el que vive España desde hace años, y que se hace irrespirable para mucha gente, generalmente entre personas con ciertas aspiraciones para su patria y un cierto sentido de la ética. Que espero que sean mayoría, aunque sometidos a una clase política y unos medios de comunicación donde el garrulismo carpetovetónico campa a sus anchas. Que tengamos al mejor técnico del mundo -porque es así, con datos objetivos en la mano- y en la votación del premio de la Liga de Fútbol Profesional al mejor entrenador salga ganador el Guardrogas, que quedó segundo, no pueden aislarse de hechos como que Andalucía siga en manos de los que robaron mil millones de dinero público con los EREs o que hoy el destino de Cataluña, y por extensión de España, vaya a ser entregado a unos pájaros que se han dedicado a robar a manos llenas y cuyo principal interés por la independencia radica en aumentar su control para evitar ir al trullo. España apesta. Y lo mejor que uno puede hacer es aislarse, centrarse en las cosas realmente importantes y no preocuparse por lo que suceda en, o con un país que ha decidido ponerse de rebajas. Lo digo y lo repito: el que tenga la posibilidad, que se largue. A Alemania, a Suiza o donde sea. A cualquier país normal. Uno en el que te levantes por la mañana y no oigas al técnico de la selección alardear de no haber votado al mejor entrenador y sí por el que quedó subcampeón, justificándose en que aquél es portugués y éste es español. Un español que ha declarado públicamente que quiere una Cataluña independiente. País de imbéciles, de mierdecillas de los que encima tenemos que soportar lecciones de "señorío". Tócate las narices. 

¡Florentino, despierta!

Hay una tercera razón. La pongo al final porque dudo que nadie haya llegado hasta aquí: soy tremendamente vago. No obstante, el cariz que van tomando las cosas me llevan a desempolvar las armas y volver a las trincheras. España es una mierda. Dudo que deje de serlo algún día. Pero hay algo que merece la pena. Se llama Real y se apellida Madrid. La última frontera. Lo único bueno y decente que permanece entre tanta pestilencia, aunque atacado y vilipendiado por la misma mugre que ha atascado cualquier mecanismo que alguna vez funcionara en esta piel de toro. No me hago ilusiones. El Madrid caerá como han caído tantas otras cosas. Es nuestro sino. Pero al menos, mientras tengamos algo por lo que luchar este descenso al abismo de la mediocridad, de lo políticamente correcto y del relativismo moral se hará más llevadero.