Ché, vieja, qué bueno que hiciste la cuenta

Hace unos días se daba a conocer la renovación del contrato que unía a Leo Messi con la putridez conocida como F.C. Barcelona. La feliz firma se al alimón junto con la de dos de sus concomitones, el que antes de convertirse en el Balón de Oro fallido de todos los años se veía con un pie y medio fuera del club catalán y el capitán melenudo, ejemplo de cantera y amor a los colores pese a haber aterrizado en la Masía con la mili ya hecha. La noticia, sin duda, era la puesta en conocimiento público de que éste último había sido bautizado como "Carlos" y no como "Carles", que es como se viene llamando toda la vida más o menos. Así podía leerse en la fotografía que con motivo de la buena nueva distribuyó el Barcelona a sus medios adeptos -es decir, casi todos- y en la que se podían apreciar los documentos más antiguos que acreditaban la pertenencia al Barcelona de los tres afortunados. 

Ésa, y no otra, era la noticia. Porque lo de que Messi renueve es tan extraordinario como el comerse doce uvas para celebrar la entrada del año o el equinoccio de otoño. Es raro encontrar un ejemplo de jugador criado en el club y amante de unos colores que le haya levantado tanta pasta a la entidad receptora de sus cariños como el retaco argentino inflado a base de inyecciones de hormonas de crecimiento. Desde luego que nadie puede poner en duda su amor por los colores azulgranas, el azul de los billetes de veinte y el colorado de los de diez, porque la voracidad de este chico por los aumentos de sueldo empezó bien pronto. La temporada que pasó a ser fijo de la primera plantilla le renovaron, si no recuerdo mal, dos veces. La siguiente, la 2006/07, le volvió a dar un tórrido ataque de cariño al club y que elevó su ficha hasta los 8,5 millones. No se había secado todavía la tinta del contrato cuando firmó por unos 11 millones hasta el año 2014. Y cuando todavía faltaba bastante para la expiación de ese acuerdo, quizá por si acaso se acababa el mundo este viernes y no se podía firmar la tradicional renovación el próximo año, el club y el jugador, en fraternal y amoroso abrazo, han decidido que el argentino se agencie 16 kilos limpios anuales. Y es que hay amores que matan y otros que te hacen millonario. Y hay amores que requieren una inyección periódica de parné y no digo cómo se llaman porque este blog no está calificado para mayores de 18 años. Pero sí, exactamente eso estoy pensando que parece Messi cada vez que proclama su amor amoroso por el club fundado por un suizo suicida. 

Que todo esto pase después de la que se montó con lo de la "tristeza" de Cristiano, y que a todo el mundo le parezca normal, no ha de causarnos extrañeza. Si hubiera sido el Madrid el que anunciara que había llegado a un acuerdo con el crack portugués por el que iba a soltarle 18 millones de euros anuales, entonces sí que se hubiera montado una que haría parecer que lo de los Mayas iba en serio. Pero la murga ha seguido el guión preestablecido, cómo no. Lo que en el merengue levantaría una nube de calificaciones entre las que destacarían "pesetero" y "mercenario" como las más suave, en el caso del argentino hormonado es celebrado como una recompensa a la humildad y un justo pago a su prostitu... esto... quiero decir a su amor por el club. 

Cuando aparecen estos temas me asalta la duda de si los periodistas son malvados, una panda de vagos que pasan de complicarse la existencia y las lentejas haciendo algo más que repetir como loros los comunicados oficiales y remar a favor de corriente, que es menos cansado, o si son sencillamente idiotas. O igual es que carecen de curiosidad y capacidad de indagar, como las bacterias. Digo esto porque lo primero que se me ocurrió al pensar en cómo se trata el asunto de la renovación de Messi, y la negociación que sigue CR7 con el mismo objetivo, que según alguno de los futurógolos más aviesos que plagan las redacciones de los medios de la "central lechera" va a dar con los huesos del luso en el PSG, fue analizar las cantidades. No es tan difícil. No hay que tener "fuentes" ni hablar con "gentes cercanas" a nadie. Te basta con Google. Me he puesto a realizar las cuentas de la vieja con las cantidades que se mueven alrededor de ambos jugadores, el emblema de la "cantera" y el emblema de la "cartera", y las conclusiones no puede ser más curiosas.

La ficha de Cristiano Ronaldo ronda los 10 millones anuales, lo que le sitúa en décima posición de los jugadores mejor pagados, muy lejos de los 20 millones que cobra el primero en la lista, Samuel Eto'o, y ligeramente por detrás de la que cobraba Leo Messi antes de su renovación semanal. Sin embargo, el portugués ingresa una cantidad más elevada gracias a sus contratos publicitarios: 33,5 millones que, según la prestigiosa revista Forbes, le convierten en el segundo futbolista mejor pagado del mundo por detrás de David Beckham.

Por su parte, el sueldo base del mutante hormonal hasta esta semana sería de unos 10,5 millones de euros, a los que habría añadir los incentivos (partidos jugados, títulos ganados, saques de banda, etc.) a los que son tan dados los culos, no vaya a ser que si no les pagas por alzar trofeos o marcar goles se les olvide a los jugadores el amor a los colores y sean un mal ejemplo del modelo de cantera. Contando estos extras Messi se habría embolsado las últimas temporadas unos 12 o 13 millones anuales. Lo dejaremos en 12 millones por coincidir con este año que se nos va. 

A los sueldos de ambos hay que sumar la cantidad que tanto Far$elona como Madrid tienen que pagar a Hacienda, que es mucho mayor en el caso del canterano al que inyectaron hormonas de crecimiento, hoy en día reconocidas como sustancia ilegal para cualquier deportista. En el año 2003, y con el objetivo de atraer empresas e investigadores para que fijaran su residencia en España gracias a los bajos impuestos que tendrían que pagar, el ejecutivo del PP aprobó la que fue conocida como "Ley Beckham", que aplicaba ventajas fiscales a aquellos extranjeros que fijaran su residencia en España y fueran deportistas de élite o grandes científicos: en vez cobrarles entre un 42% o un 52% del IRPF -dependiendo de la comunidad autónoma- que se le cobra a aquellos cuya minuta supere los 300.000 euros anuales, se les ofrecía pagar tan sólo un 24%. Como todo el mundo sabe, sobre todo los antimadridistas que se lo recuerdan en cada estadio, o los periodistas defensores del producto nacional y chivato, Cristiano Ronaldo no es español, sino portugués. Por tanto, pudo acogerse a esa ventaja fiscal. Traducido en cantidades, esto supone que el Real Madrid debe añadir 2,4 millones de euros para Papá Estado a los 10 millones que cobra Cristiano, lo que supone que la ficha del luso le salga por 12,4 millones anuales.

Gracias a esto un retarded como Messi puede ser millonario... me refiero a lo de hacer anuncios, claro

 En el caso del argentino que recibió unas inyecciones que hoy día -y uno se pregunta por qué no entonces- le inhabilitaría para la práctica del deporte, la cantidad que paga el Far$a es notablemente mayor. Porque resulta que Messi es argentino, pero también es español. Lo que no es, es catalán, ya que desconoce la cultura y la lengua características de aquella región. Pues por ser español, y no deja de tener su guasa, el equipo independentista tiene que apoquinar el 52% de su IRPF, puesto que Cataluña es una de las regiones de España con mayor presión fiscal. Sumados a los 12 millones de euros, céntimo más o menos, que ha cobrado Messi los últimos años, resulta que el sueldo del jugador le ha estado saliendo al Far$a por unos 18.240.000 euros, es decir, ¡unos mil millones de pesetas más que Cristiano! Si Dios y el pacto Esquerra-CiU lo permiten, dada su tendencia a subir los impuestos, y la cosa sigue en un 52%, los 18 millones anuales que va a pasar a cobrar Messi le van a suponerle a las arcas de los culos un monto de 24,32 millones de euros, casi el doble de esos 14,4 millones que cobra Cristiano. ¡Viva la cantera!

Pero esperen, que todavía hay más. Restando el sueldo que recibe de Madrid del total que ingresa, según la revista Forbes, por derechos de imagen, resulta que Cristiano estaría ganando unos 23,5 millones de euros. Pero resulta que el jugador cedió el 50% de lo generado por este concepto al Real Madrid, que gracias a su estrella estaría ingresando anualmente unos 11,75 millones de euros (1). Prácticamente lo que paga al jugador más el pico que se lleva Hacienda. Ahí es nada. ¿Y qué deja Messi en las arcas culés? Nada. Messi se queda con el 100% de sus derechos de imagen que gestiona la fundación Leo Messi Management. No sé la cantidad que supone, no me preocupa; me va a tocar el mismo pico que al Far$alona, así que ni me molesto en buscarlo.

El caso es que, la próxima vez que señalen a Cristiano como "mercenario" o "pesetero" estos chicos de la prensa que no deben ser ni una cosa ni la otra, y trabajarán por amor al arte ya que desprecian eso de cobrar por trabajar, o la próxima vez que nos cuenten que Cristiano se quiere ir al PSG, recuerden lo que han leído aquí. A día de hoy, Cristiano Ronaldo es posiblemente el jugador más rentable que ha pasado por este equipo y piedra angular del actual proyecto, y nos está saliendo prácticamente gratis. Normal que el chico quiera revisar su contrato, sobre todo porque a los seis años de residir en España el porcentaje de IRPF se equiparará al de los nacionales. Y no querrá perder dinero, digo yo.


(1) En esta web financiera se calcula el sueldo de Cristiano durante el 2012 en torno a los 22 millones (10 millones del Madrid + 12,5 en contratos publicitarios). Si a ésos les sumamos los otros 12,5 millones que corresponderían al club, el total da una cifra similar a la que ofrece Forbes del total de ingresos del jugador.

Meana fuera del tiesto.

Como persona racional que soy, no creo en las casualidades. Pero en caso de haberlas dudo mucho que lo acontecido ayer al periodista Antón Meana sea creíble. En un país normal, la noticia en torno al Real Madrid que debía ocupar los diarios deportivos y generalistas de este domingo 16 de diciembre del 2012 sería el apoyo sin fisuras que el presidente de la entidad mostró a José Mourinho durante la entrega de medallas a los socios más veteranos:

Tenemos al mejor entrenador del mundo, que tiene la exigencia como norma de conducta. Ha tenido que soportar ataques y descalificaciones desproporcionados y algunos de ellos han afectado a la dignidad de la persona. Mourinho tiene mi reconocimiento, mi confianza en su trabajo y mi cariño

Eso y los "zascas" tamaño industrial al gremio de los Tribuletes deportivos, a quienes dejó claro que en el club mandan los socios y que no iba a consentir que agentes externos mangoneen:

"Éste es un club muy importante, el más importante, una marca universal arraigada en unos sentimientos. Es normal que haya gente que quiera influir en él, y si hemos llegado hasta aquí es porque nosotros dirigimos nuestro destino y nos sentimos orgullosos de serlo. Hay una línea infranqueable que no dejaréis traspasar a nadie [...] Me presenté a las elecciones para que el Madrid no dejara de ser de sus socios"

Como digo, hoy la principal noticia, la información más destacable del club de fútbol Real Madrid, dado que el partido de liga frente al Español se conocía desde hacía tiempo, era el reconocimiento por parte del presidente de que confía en el trabajo del entrenador y la negación implícita a todos los rumores sobre su posible dimisión y cese, así como la denuncia de la campaña de acoso y derribo, rayana en las vejaciones personales y difamaciones varias contra el susodicho, y el compromiso ante los socios de no permitir que el club dejara de estar gobernado por ellos. A veces se nos olvida que la inquina del ASco, la SERpiente y toda esa tramoya de los Diegos Torre, Lamas, Manolo de tal y Manolo de Pascual, esto es, del grupo PRISA contra Florentino Pérez, viene del hecho de que el actual mandatario merengue evitó el peligro, bien real a principios de siglo, de que el Real Madrid se convirtiera en sociedad anónima, lo que permitiría la entrada del conglomerado mediático-goebbelsiano fundado por Polanco en la entidad y su control de la misma. Personalmente, aparte del respaldo al técnico y la confirmación de que el Real Madrid es una democracia en la que aquél que lleva las riendas ha sido elegido mediante votación por el pueblo soberano, creo que los medios deberían añadir otra información: la ovación de los presentes, algunos con 60 años como socios del club, a José Mourinho, lo que pone en evidencia otra campaña de descrédito, esta vez dirigida contra todos aquellos que en las redes sociales, o allí donde pueden, ejercen de apasionados defensores de Mourinho y el Real Madrid, lo que a día de hoy son sinónimos, en una clara demostración de que no son adolescentes descerebrados ejerciendo de apredices de terrorismo, yihads y demás falacias pozoñosas vomitadas por el bandurrio periodístico.

Antón Meana, reconocido seguidor del Sporting de Gijón, en cuyo campo se inventó lo de "así gana el Madrid" como crítica a las supuestas ayudas arbitrales al equipo blanco es, sin duda, el periodista más apropiado para cubrir la información del... Real Madrid.

Ésa tendría que ser la noticia central del MARaCA o el ASco a día de hoy, de éso se tendría que estar hablando con mayor o menor profusión (poca, me temo yo) ahora mismo porque otra cosa no habría. Incluso la rueda de prensa vespertina de Mourinho fue bastante suave para lo que nos tiene acostumbrados el luso. El SAMUR no hizo acto de presencia  y la estación espacial no declaró haber visto en órbita la dentadura de algún periodista deportivo, como sí ha sucedido en otras ocasiones. Pero hete aquí que la casualidad quiso que pasara algo. Casualmente, otra vez con un plumilla como protagonista en vez de transmisor de la noticia, en este caso un tal Antón Meana. Según contó este fulano, del que hasta ahora mismo desconocía su existencia -lo cual no me convierte en su padre biológico aunque sospecho que podría ser un nexo común que tuviera con él- tras la rueda de prensa fue llevado a una habitación apartada en la que Louro, el entrenador de porteros, acompañado de José Mourinho, Luis Campo y otros dos trabajadores del club a los que también identifica, le pidió cuenta por las informaciones que daba. Acto seguido, Mou tomó la batuta y le puso de vuelta y media. Toda la secuencia, que duraría unos veinte minutos, se habría desarrollado en un ambiente parecido a los interrogatorios de la Gestapo allá por los "felices treinta" germanos aunque -esta vez sí que falló la casualidad- los numerosos periodistas presentes y armados con sus móviles de última generación no atinaran a darle al "rec" y grabar las voces que parece ser se oían a través de la puerta. El caso es que gracias a todo esto hoy el diario de Óscar Campillo (reconocido aficionado culé, según cuentan quiénes le conocen) puede contraponer en la portada el "Mou pierde los nervios" con lo de "insignia de oro a Mou", mientras que los de PRISA, a los que Florentino impidió convertir al Real Madrid en su "Gran Hermano" particular, no se cortan un pelo y pasan de contrapesos y coñas benditas: "Florentino apoya a Mou y éste le deja en evidencia". Sobre fondo rojo, no vaya a ser que alguien no lo vea. 

 La "información" de Meana, sin duda alumno aventajado de la escuela de Diego Torres de escritores cursis y fracasados por su exagerada imaginación, apesta a truño desde Lima. Nadie puede creerse que Mourinho o cualquier miembro de su staff técnico, después de haber aguantado todo lo que han aguantado desde que aterrizaron en España, decidieran hacerle "bulling" a este retaco gafapastas, y mucho menos precisamente ayer. Que ya es casualidad, vamos. Porque a mí lo de pillar a una de estas ratas, llevarla aparte y pedirle explicaciones, no me parece mal. Creo que así se resuelven las cosas de toda la vida. Pero el caso es que no coincide con la política que han llevado Mou y su gente. 

No lo creo, me parece una maniobra. Y si fuera cierto, no me parecería mal. Lo único que tenemos es la crónica, artículo, bodrio o como se quiera llamar a lo publicado en MarAca por el Meana éste, que supongo será lo mismo que ha largado en la emisora del mismo medio. Ni idea porque no la oigo ni por casualidad. Y de ese artículo se pueden extraer cosas muy interesantes que van más allá de lo que pretende narrar. Y digo "pretende" porque todavía no entiendo cómo Mou pudo usar "el marco de la puerta como si fuera un metro". La jamba, o sea, el lateral, sí, pero ¿todo el marco? En fin, vamos al meollo:

"Defendí mi información, ciñéndome a mis fuentes. A pesar de la insistencia de los allí presentes para revelar su identidad, no cedí a sus presiones. No obstante, les comuniqué que volvería a preguntarles, por si no estuviera en lo cierto, pero sigo confiando en lo que me han dicho."

Se refiere a la información que largó el zagal en radio MarAca, hipotética causante del incidente con Louro, según la cual algunos miembros de la plantilla verían a éste como un "espía" de Mourinho. Primero, considerar "espía" a alguien por pasarle información de los jugadores a su jefe, el técnico, me parece una auténtica chorrada. Eso, cuanto menos, es algo normal. Lo noticioso sería lo contrario, esto es, que Louro no informara a su superior de lo que sucede con los jugadores. Pero lo más interesante es lo de destaco en la cita: la forma en la que este tío -y todo el gremio, supongo- obtendrían sus informaciones. La comprobación de que su fuente no miente es... volver a preguntarle. He tenido que leerlo varias veces para darme cuenta que decía exactamente lo que había entendido. "Volvería a preguntarles" debe ser lo que esta chusma entiende por "contrastar". Es como un chiste.

 - Esta información es gravísima. Si metemos la pata nos puede caer una buena. ¿Ha contrastado sus fuentes.

- Claro, jefe. Contrasté lo que me dijo a la hora del desayuno con lo que me contó en el café de media mañana y repitió lo mismo.

- Oh, vaya. En fin, tanto da. Yo también mentí cuando dije que nos podía caer una buena; en realidad nunca nos pasa nada.

 Caso aparte lo de "no cedí a sus presiones". ¿Con qué te presionaron, alma de cántaro? ¿Con que no llegaría a tus manos el próximo pack de seis vasos con el escudo del Madrid o cualquier otra promoción que nuestro club tenga a bien regalarle a esos medios traidores? Porque lo de vetarte no se me pasa por la cabeza. Motivos para hacerlo contigo, y con el 90% de las ratas con bolígrafo, tienen y sobrados, y hasta ahora no se ha dado el caso.

"Eres antimadrista, antimourinhista y tus preguntas siempre van con intención negativa"

¿En serio se cree alguien que Mou utilizara el término "antimourinhista"? Porque no se lo he oído jamás. Pero bendito sea, porque eso permite a Meana establecer una relación entre el madridismo fiel, el que se posiciona frente a la prensa manipuladora, y el "mourinhismo". De la escuela de Diego Torres a la escuela de Goebbles. Ya saben, lo de simplificar al "enemigo" bajo una misma idea y esas cosas. Que bien que Mourinho soltara esa perla, ¿eh, Meana? Qué oportuno, que bien sacado.

Aún bajo esa tormenta de palos, Meana fue capaz de memorizar un un discurso de más de 200 palabras de Mou, que es el que intenta rematarle con la JAMBA de la puerta.

"Mi información no es un dato rebatible, es una impresión personal de un sector del vestuario y está contrastada desde el mismo momento en que me la cuentan."

 Es que me encanta. Y a vosotros también, no digáis que no: su información no es un "dato rebatible". Hasta donde yo sé, la información exige poder ser rebatida, en tanto en cuanto ha de basarse en hechos comprobables. Si no, no es información: es opinión. Pongamos que yo afirmo que Meana es un imbécil congénito. Eso es una opinión. Ahora, si yo expongo las notas que Meana sacó en el colegio y en la facultad, estoy proporcionando información de la que extraigo una conclusión que sí puede ser rebatida ("es que el profe de esa asignatura era un hueso; un tres no está nada mal, suspendió a casi todo el mundo", o así). Por supuesto, que esté contrastada desde el momento en que la cuentan es pura chufla. En este caso "contrastar" sería acudir al resto de miembros de la plantilla para que expresaran su opinión sobre el tema. Ya saben: moverse, trabajar, indagar... esas cosas que cansan y, por tanto, no abundan en la prensa española.

"Me insistió que desvelara la identidad de mi fuente, de la persona que me facilitó la información. Mi respuesta fue que él, precisamente él, no me podía pedir eso porque es "el rey de dar sin dar". Que siempre critica sin dar nombres, como acababa de hacer, sin ir más lejos, con Benzema. Los seis miembros del Real Madrid presentes en la charla se sorprendieron de que hubiera interpretado así una respuesta del entrenador en rueda de prensa, y les dije que era un sentimiento general, que casi todos los medios interpretamos lo mismo".

 Antes de ésta viene otra parte muy curiosa, ésa en la que entrecomilla una parrafada larguísima de Mourinho. Viendo el careto de Meana me puedo esperar cualquier cosa menos una memoria prodigiosa. Pero esto también es típico del periodismo deportivo. Recuerdo esa portada del AS sobre Huntelaar. "Quiero irme", "me arrepiento de haber venido" con unas comillas tan grandes como el logotipo del diario y luego, en el interior, lo de "gente cercana al jugador ha dicho que éste le comentó a su vecina que...". Volviendo al rey del "dar sin dar" -aunque en rueda de prensa reparte hostias como panes- llama la atención que a Meana le llame la atención cómo les llamó la atención a seis personas (¡seis!) la interpretación que los periodistas dieron a las palabras del propio Mourinho... incluido el propio emisor del mensaje. Si esto no es una prueba de que la prensa deportiva construye su propia realidad paralela, que venga Dios y lo vea. Ahora se entiende la caída en picado de ventas, pues si un medio de información desarrolla su labor de tal manera que acaba contándole al respetable algo distinto a lo éste interpreta, es que ya no vale ni para ponerlo en la base de la jaula del periquito.

De todo lo publicado por este prenda, ésa es la parte que más me hace dudar de la falsedad de toda esa conversación, por lo real suena. Es como si dijera. "fíjense que canalla los portugueses estos que se asombraban de que entendiéramos que era de día cuando estaba claro que era de noche, tal y como ustedes pudieron comprobar bajo la nítida luz del sol que todo lo iluminaba en aquél momento". Es tan estúpido, tan revelador de cómo funciona esta prensa, tan evidente, que no me creo que lo escribiera si no fuera cierto.

Mourinho se marchará el año pasado

De estas dos portadas, una de un medio proculé, el otro sin el "pro" y, además, disimulándolo muy bien, cualquier observador juicioso que desconociera los intrínsecos de la prensa deportiva española sacaría como conclusión que, en efecto, esta será la última temporada de Mourinho en el banquillo del Real Madrid. El técnico luso ha terminado por no soportar la presión que conlleva dirigir a uno de los clubes más exigentes del mundo y, ante el evidente desquiciamiento del de Setúbal, el presidente ha decidido darle puerta. Si dos medios tan aparentemente dispares como un diario históricamente madridista (y ni un día más) y la Biblia de cabecera culé producen un ruido muy similar, es que el río lleva agua.

El problema está en las fechas. La portada del Marca es del pasado lunes, la del diario SporK de principios de año. En ese intervalo de tiempo Mourinho no sólo no se fue del Madrid, sino que consiguió que el conjunto merengue firmara la mejor temporada de cualquier equipo en la primera división, pulverizando el anterior récord de goles -también en manos del Madrid- y superando la barrera de los cien puntos. Que esto no lo haya supuesto el reconocimiento del fútbol español, que ha otorgado a Guardiola, cuyo equipo quedó en segunda posición y que lleva cinco meses tumbado a la bartola en Nueva York, el premio al mejor técnico es sólo una muestra de cómo esos que inyectan tantos valores al deporte están terminando por expulsar del mismo a aquellos que les eran propios, como el de reconocer los méritos sin importar juicios de valor sobre la persona emérita. Vamos, que a Mou no le habrían premiado por caer mal, no dar entrevistas o, Dios no lo quiera, por no ser español.

Con todo, el auténtico premio de Mou es el que le estamos otorgando todos aquellos madridistas que estábamos hasta los nenúfares de ver a los periodistas mangoneando en nuestro club y ejercer de sanguijuelas de la entidad, de aguantar los continuos cambios de técnicos que imposibilitaban la estabilidad de un proyecto pero que otorgaba réditos a aquellos medios que había apoyado al afortunado, por no hablar del peloteo continuo a ciertos jugadores transmutados en rémoras que sólo hacían grandes partidos en las crónicas del Marca o el AS. Los periodistas, de cuyo exiguo intelecto nadie puede dudar a estas alturas, no se enteran de la misa la media. Empeñados en tirar de la misma táctica de siempre siguen "erre" que "erre", como si lo que le hicieron a Toshack, Capello o cualquier otro pudieran hacérselo a nuestro actual técnico. Mourinho recoge el guante como jamás habían hecho sus predecesores. Si desde estos medios insinúan poco apoyo del aficionado, el tío se planta sólo en mitad del campo antes del derbi para que sean éstos quienes confirmen o nieguen tal afirmación, viéndose respaldado por una abrumadora mayoría. Los pobres periodistas siguen en su Matrix y tratan de buscar excusas del tipo "no vale, había poca gente", como si fuera Mourinho el que decidiera cuándo se abren las puertas del estadio.

Me parece que entre los muchos defectos que pueda tener el portugués lo de perder los papeles con facilidad no es uno de ellos. Cosa que no puede decirse del diario Marca. Pero sucede que el Marca hace tiempo que no funciona como un diario, de igual modo que los periodistas hace tiempo que dejaron de serlo. Lejos de narrar lo que sucede, viven en una realidad paralela en la que lo que sucede es lo que a ellos les gustaría. El peso mediático les ha dado ventaja... hasta hace poco. Ahora,  gracias a las nuevas tecnologías cada vez es mayor el número de aficionados que pueden acceder a otros puntos de vista o exponer el suyo propio a una audiencia potencial de millones. La incapacidad del periodista de aceptar el cambio, y de adaptarse, es más que manifiesta.

 

En la anterior portada, del pasado martes,  observamos que Marca sigue en sus trece. Normal. Lo que no lo es tanto son las razones por las que Löw o Ancelloti "encajarían" en el banquillo del Real Madrid. La primera y la segunda (manejar un vestuario de estrellas y experiencia en competiciones de máxima exigencia) no sólo están presentes en el currículo de José Mourinho, sino que lo están de manera más acusada que en el caso del germano o del transalpino. ¿Qué experiencia en competiciones de "máxima exigencia" tiene Löw? Que yo sepa ha entrenado a la selección germana, al combinado internacional alemán y a la "Manchstaff". Ancelloti ganó la Champions con el Milan y desde entonces ha ido cuesta abajo. Salió por la puerta atrás del Chelsea y actualmente ve peligrar su puesto en el PSG. Equipo que, dicho sea de paso, estaría deseando hacerse con los servicios de Mourinho según el mismo diario madrileño. ¿Es esto serio? ¿Se han pensado que somos gilipollas? Al menos que no pretendan vender a sus lectores, con una mayoría teóricamente madridista, el cambio Mou-Ancelloti como si fuera una buena noticia, aunque lo sea para ellos. Lo de "estar habituados a trabajar bajo presión" después de ver cómo se maneja Mourinho en rueda de prensa, es como de chufla.

Según los propios criterios de Marca -porque ni presidente ni nadie del club las ido contando esto, eso seguro- Mou cumple sobradamente. Pero aquí el quid de la cuestión es el último motivo: "buen trato con la prensa y evitar conflictos". Evitar conflictos, ¿con quién? ¿Con los jugadores, entre ellos? Pues no, porque eso se presupone en el primer criterio, el de manejar un vestuario de estrellas. Por tanto sólo podemos deducir que se le exige evitar conflictos con la misma prensa a la que debe agradar. Ésta y no otra es la característica que, según Marca, le falta a Mou y, por tanto, le invalida como técnico. Eso siempre se ha sabido. Cuando As o Marca machacan al actual inquilino del banquillo, llámese Mou o Capello, sospechábamos que era para colocar a uno elegido por ellos, uno que fuera bizcochable y permitiera filtraciones, la grabación de los entrenamientos, fuera sumiso con los garrulos reporteros Tribuletes y todo eso. Pero jamás, nunca, el reconocimiento ha sido tan tácito. Antes Marca y As eran más sibilinos. Que se les vean las intenciones sólo puede deberse a un desliz. Y ese desliz sólo puede ser producto del desquiciamiento. Están desesperados.

Y lo están, sobre todo, porque los mensajes que llegan desde la cúpula del club, lejos de temporizar para evitar chocar con la prensa como ocurría antes, se traducen en un apoyo total al técnico. Dos días después de que Marca publicara que el club había decidido reemplazar al técnico, Florentino Pérez confirmaba en el diario portugués "A Bola" que Mou sería entrenador merengue hasta 2016... como mínimo. Por si fuera poco, en Valladolid el portugués se ha dado un baño de multitudes acudiendo, como si de un jugador de la plantilla se tratara, a la tradicional firma de autógrafos en el hotel de concentración. Si todo va como debiera, dentro de una semana, en la cena de confraternización con los bastardos de la prensa, que el Madrid está tardando en suprimir, Florentino volverá a reiterar su apoyo a Mourinho. Y entonces, ¿qué? ¿Van a seguir los del Marca y el AS dando la murga con la salida del técnico? ¿Van a tener la desfachatez de seguir con sus historietas y pretender que Florentino asegura una y otra vez que Mou seguirá para presentarse en agosto con otro técnico, como si la falta de vergüenza de los plumillas fuese algo común en el resto de los mortales?

No es de extrañar que las ventas de los panfletos deportivos estén yendo en picado, cosa que me satisface profundamente. Anda y que se jodan. Los únicos culpables del desastre inminente al que están abocados serán ellos. Ya lo dijo Darwin, lo de adaptarse y sobrevivir. Desde este humilde blog propongo que los propietarios de los principales medios deportivos de Madrid den el finiquito a los redactores que han proporcionado informaciones falsas en el mismo momento en que un colegiado señale el inicio del primer partido de la temporada 2013-14 y Mou lo esté viendo desde el banquillo del Real Madrid. Por supuesto, finiquito también para los directores de esos diarios a los que sus prejuicios antimadridista les nublan las entendederas y les impiden realizar adecuadamente su trabajo.

Messi debería aprender a hablar... y punto.

Que alguien como Leo Messi, cuyos biógrafos confirman que alardea de no haber leído un libro en su vida, se haya convertido en el emblema del independentismo catalán demuestra el extremo de degeneración  y podredumbre al que ha llegado esa pobre tierra. En una aparición pública del culo-esponsor Turkish Airlines, el argentino se ha alineado con el posicionamiento que ha tomado su club respecto al proyecto de reforma educativa del ministro Wert que, entre otras cosas, contempla que los padres catalanes que decidan que sus hijos no sufran la "inmersión lingüística" puedan optar a que éstos sean escolarizados en un colegio privado a cargo de la Generalidad del tres por ciento.

Messi, por supuesto, no sabe de qué habla. No se leyó ni la cartilla escolar y mucho menos va a haber leído el borrador del proyecto de Wert, tan sólo se limita a repetir, como buen robot descerebrado regurgitado por esa fábrica de antiespañoles minituarizados que es La Masía, las consignas que vienen de arriba. "Yo, desde que llegué acá, estudié, crecí y aprendí en catalán. Nunca tuve ningún problema, todo lo contrario. Cuantos más idiomas sepa un chico y crezca con ellos, mucho mejor para la educación". Si existe un motivo para tirar a la basura el sistema educativo catalán, es Messi. "Miren, éste es el producto de la educación catalana" y pones un video de Messi hablando... perdón, balbuceando. Tanto el nivel expresivo como el de razonamiento deben estar más cerca de una croqueta que el de un ser humano. ¿Quieren los padres catalanes que sus hijos acaben así? Antes preferirían que la inmersión lingüística se la hicieran en mongolo. 

Pero es que además, Messi miente. Menuda porquería de persona, qué gran símbolo del club al que le saca más de diez millones anuales. Miente porque fue testigo de cómo su hermana pequeña tuvo que empaquetar las maletas y volverse a Rosario con su madre, dividiendo a la familia, ante la imposibilidad de encontrarle un colegio en el que le hablaran en español. "Cuando mi hermanita María Sol iba a la escuela le hablaban en catalán, lloraba y no le gustaba" le reconoció al suplemento "Viva" del diario argentino "Clarín". Pero es que además miente porque él no sabe hablar catalán. De eso hay pruebas sobradas, quizá la más conocida sea la de aquella entrevista, en una televisión también argentina, porque por lo visto en España estas cosas no se preguntan. "Dinos: 'buenas noches, soy Leo Messi'", le piden. Y Messi contesta: "Bona nit... y eso". ¡Ni siquiera sabe cómo se conjuga el verbo "ser" en catalán! 

 ¿Sabrá Messi que está posicionándose en contra de que se respete un Derecho Humano básico a los niños catalanes, esto es, el de ser educado en su lengua materna? Lo más seguro es que no. A este analfaburro no se le puede exigir nada más complejo que la tabla del uno. Pero eso no le exime de responsabilidad. Mentir, y encima hacerlo para defender una injusticia dice bien poco de una persona. Messi recibe muchas burlas por sus problemas de crecimiento y el tratamiento hormonal que recibió en Barcelona. Pero a un hombre no le define su estatura física, sino moral. Y para la que ha reflejado Messi hoy no hay hormonas que valgan.  

Nos bombardean con "valores" y parece ser que el mantener el deporte al margen de la política no es uno de ellos. Dirá algún despistado que Messi tiene derecho a opinar sobre la política educativa del Gobierno, al igual que Puyol, que se ha adherido a algún tipo de iniciativa chorra de esas tan frecuentes en túiter. Pero vaya, para un culo escribir una palabra precedida del símbolo de la almohadilla debe ser como escribir un tratado de filología aplicada a la educación. No pidamos peras al olmo. Pues a estos les pregunto si no les resulta curioso que el Barcelona, siempre que se posiciona políticamente, lo hace a favor de los que tienen la sartén por el mango, que ya es casualidad. Y es que el Barcelona no opina ni deja de opinar sobre algún asunto, ni se posiciona ni se disuelve acerca de cuestiones de actualidad. El Barcelona es un equipo del sistema, un equipo del régimen. Del que sea. Nunca se ha visto al Barcelona jugarse el tipo, o la subvención, enfrentándose a los que mandan. Jamás. La imagen del presidente Montal haciéndole la reverencia a Franco mientras le entregaba la medalla del club al que ya era Socio de Honor de la entidad es más que reveladora. Como lo es el palco del Nou Camp, auténtico friso de políticos, en cualquier partido. Si el Barcelona se posicionara a favor del independentismo no jugaría la Copa del Rey, ni la Liga, ni cualquier otra competición nacional, y abogaría por la creación de una liga catalanao. En vez de eso se dedica a mangonear en la Federación e irse a la cama con Villar, a penetrar e infiltrar todos los organismos deportivos de ese país del que dicen querer librarse. Esa ha sido, es y será su política. Ésa es realmente su cantera: vivir en estado de simbiosis permanente con el poder. Por eso nunca veremos al Barcelona sacar un comunicado oficial defendiendo el derecho de los padres catalanes a elegir la lengua en la que han de educarse a sus hijos, o protestando por la corrupción del presidente de la Generalidad. Eso ni en broma.

Toro Sentado / está de cumpleaños / Con agua de fuego / lo celebramos.

 

La imagen no llega con cuatro días de retraso, sino con un porrón de meses de adelanto. Y es que el partido de vuelta acabará igual, lo mismo que el de ida de la próxima temporada. Y así per sécula seculorum. Yo seguiré mirando a los aficionados más jóvenes o con peor memoria del Atlético y les diré: "Sí, el aquí presente vio al Patético ganar al Madrí". En realidad no lo vi. Me coincidió con una boda en Palencia o Valladolid y me enteré del resultado el día siguiente. Eso también lo contaré porque es aún más humillante para la parroquia colchonera. Un merengón estaba de cuerpo presente en tan glorioso día... y el tío no se enteró, para una vez que les ganamos. Así son las cosas, pequeños indianos. Hombre blanco machaca hijo de Manitú. ¡JAU! Gran jefe Chimpancé Argento no ser capaz romper cabeza jefe contrario. Cuchillos largos impedir. Señales de humo ayudar. Criticar jefe hombres blancos por no saber quién ser aguerrido jefe indio. Gran jefe blanco no darse aludido por. Decir no conocer gran Chimpancé Argento. Grave insulto al honor de tribu. Mira que es fácil, por el Bisonte Blanco. Chimpancé Argento ser conocido por sus cantadas. Tanto que haber sido recogidas en platos mágicos de metal que cantan música.

Messilini

Pues lo dudo mucho:

Como dudo que el Madrid despierte de su letargo y empiece a llevar ante la justicia a esta gentuza.

¿Yihadista YO?

Lo que faltaba. Llamarme "yihadista" a mi... ¡a mí, que estuve años batallando contra la yihad baulista! Pues no llegan ahora estos botarates del periodismo, estos Tribuletes de oferta de bazar china a calificarme como tal por el simple hecho de defender al técnico del Real Madrid. Al menos quienes me señalan con el dedo son conocidos por su carencia de de intelecto, su indigencia moral y por haberse preparado para eso de escribir sobre el fútbol dándole patadas a un diccionario, con lo que cuentan con el eximente de la ignorancia los muy animales. 

Miss Yihad Mourinhista del mes de noviembre.

  Como en el fondo dan pena, y como su necedad poco puede afectarme, voy a explicarle un par de cosas a esta secta autodestructiva de calamares de secano. Mirad, niños, a mí me encanta José Mourinho. Qué le vamos a hacer. Soy tan raro que admiro a quien es capaz de ganar la liga en países tan dispares, algunos con competiciones tan potentes, como Inglaterra, España, Italia o Portugal, aparte de un par de Champions con equipos que, a priori, no se las prometían tan felices, tal es el caso de aquél Oporto o de ese otro Inter de Milán hecho a base de retazos y rebotes de otros equipos. Para mí eso tiene mucho mérito. Vamos, lo tiene para cualquiera al que no cieguen sus fobias, paranoias, complejos y envidias; esto es, a gente como vosotros. Y afortunadamente, dentro de la afición madridista, no abundan ejemplares que se adecuen al modelo subhumano en que vosotros estáis inscritos. Lo que trato de explicaros, queridos botarates, es que los madridistas de bien, los que queremos lo mejor para nuestro equipo, no podemos menos que desear que las riendas de la primera plantilla estén en manos de del mejor. Mirad que es fácil la cosa. Igual por ser una verdad tan obvia es por lo que no os entra en la cabeza, pero es lo que hay. 

Sí, me han dicho que son los más difíciles de comprar.

Me alegré mucho cuando el Madrid concretó el fichaje del mejor técnico actualmente activo. Pero que mucho. Tanto que si fuera presidente del Madrid el próximo verano le echaba para ficharle de nuevo y presentarle otra vez. Coño, estaría dispuesto hasta a contratar a Valdano por un par de horas para que volviera a hacer el papelón que hizo entonces. Y me alegro de verle todos los días. Dando ruedas de prensa, hostiando periodistas (porque una cosa lleva a la otra), recogiendo los pocos premios que la mezquindad y la adoración a lo mediocre tirando a nadería le conceden y, sobre todo, en los partidos. Me acuesto muy tranquilo sabiendo que mi amado equipo está en sus manos y me despierto mejor. Aunque hayamos perdido el día anterior, porque de Mourinho se puede decir lo mismo que dijo el capitán Alatriste de Carlos III cuando le vio disparar con su escopeta de caza a uno de los asesinos que le habían tendido una emboscada y ofrecer el pecho a otro a ver si tenía huevos de rematarle: "éste es un rey por el que se puede morir". 

"Forjanes detectado... bip... armando misil... bip... centrando objetivo..."

 Soy mourinhista... pero no soy un "yihadista". Yo no soy un fanático de mi técnico, lo soy porque es mi técnico. La diferencia es sutil, dudo que muchos de vosotros la entendáis. Así que os lo pongo otra vez: "no soy un fanático de mi técnico"... y ojo, que viene el detalle: "lo soy porque es mi técnico". ¿Lo pilláis? Leedlo varias veces si no es así. Os he observado en las ruedas de prensa de Mou y he visto cómo os explica cosas que se le darían por sabidas a un niño de cinco años, y sin embargo para vosotros son "información" y comprendo que a lo mejor os cuesta. ¿Ya está? Eso espero, porque si no, lo que viene ahora igual os cuesta más de lo usual. Mirad, si mañana consiguiérais calentarle tanto la cabeza a Florentino que por no oíros probara con otro técnico, lo que vosotros entendéis como fanatismo por un ser, ente o persona concreta y única -pues esa es la definición, errónea, que vosotros dais a lo que es la "yihad"- continuaría. ¿Cómo es eso posible? Chillarían vuestras escasas neuronas antes de que vuestra cabecita hiciera "puf" debido a la presión interna, os quedaráis aún más tontos y, por ello, os ascenderían de saco de boxeo de Mou en rueda de prensa a jefes de sección del medio que fuera. 

¡Pues me alegro! A ver si tenemos Mourinho para rato y el brazalete acaba en ese buzón de correos que Dios te ha dado por boca.

 Pues porque nosotros no somos yihadistas de Mou, somos cruzados del Real Madrid. Y a mucha honra. Y sabemos que lo mejor para el Madrid es la estabilidad, tener un proyecto a largo plazo. Sabemos que para cosechar hay que sembrar y esperar, como cualquier tío listo desde el Neolítico o así. Y si ese tío es Mou, pues excelente; si es Löw, pues vale; nos sirve cualquiera que tenga un mínimo currículo si por alguna razón, Dios no lo quiera, perdemos por la pusilanimidad de algún presidente, la tontuna de algún Pardeza y la garrulería de toda la prensa (anti)"madridista", al que mejor currículo puede presentar. ¿No éramos yihad cuando nos movilizamos en la medida de nuestras posibilidades para que Capello no fuera echado de mala manera porque no os gustaba lo que os decía en las ruedas de prensa? ¿Ni cuando votábamos en masa a favor de Pellegrini -en esas encuestas que poníais en vuestros medios digitales, que desaparecían misteriosamente de un día para otro- aunque hubiera caído vergonzosamente ante Lyon o Alcorcón? Somos yihad ahora, por lo visto. 

Sí, sí, pero ellos tienen a la Colino.

 Es posible que tal honor nos haya sido concedido por meter más ruido u organizarnos mejor. A saber. O igual porque ya no podemos ser ignorados y hay que descalificarnos con lo que sea. Eso es buena señal. Como lo es que las ventas de vuestros periódicos estén cayendo en picado. Y veréis en verano, veréis. Este año ni Eurocopa, ni Mundial, ni Olimpiadas. Pero, sobre todo -porque La Coja no vende ni para cubrir el gasto en piruleta que les dais a los niños que Mou liquida a tortazo virtual limpio en rueda de prensa para que lleven mejor el disgusto- os vais a quedar sin campaña de fichaje veraniega madridista, la de todos los años, lo de marear al personal con jugadores o entorpecer las negociaciones con las que casualmente acertáis. Porque con Mou el grifo se ha cerrado. Y ojo, que dudo mucho que con otro se vuelva a abrir. Hay líneas que sienta tan bien cruzar que luego no te apetece dar la vuelta. Normal que no sepáis a qué mentiras o trucos sucios poder recurrir para poner al de Setúbal en la frontera. 

¡Pues te jodes!

 Los propietarios de los medios para los que cometéis vuestras fechorías no entienden la dimensión de los cambios que se están produciendo. En esta guerra que habéis montado contra Mourinho estáis sufriendo un desgaste mucho mayor que él, porque os estáis llevando por delante a quienes debíais buscar como clientes potenciales. Me recordáis mucho a los dueños de las discográficas. Seguid expulsando a madridistas a los brazos de internet, que no van a volver. Ni aunque Mourinho se vaya, ni aunque coloquéis a vuestro hombre de paja para que os filtre todas las exclusivas habidas y por haber. No van a volver. Vosotros sí que sois unos yihadistas dispuestos a quemarse por defender un modelo de prensa que ya ha muerto, en el que lo que publicaban los diarios era Ley y lo que escupían radios y televisiones era verdad indiscutible. Eso se ha terminado. Vosotros sois los fanáticos. Lo único musulmán que tenemos es seguir ese dicho de sentarnos en la puerta de casa a ver pasar el cadáver de nuestro enemigo. El tiempo corre en vuestra contra. Pongo el champán a enfriar, queridos.

El siempre ponderado Segurola dando lecciones de educación y señorío antes de irse a la radio a hablar de valores. Héroes como estos son los que con su ejemplo evitan que la barbarie yihadistamourihista se extienda por la Tierra.

¡¿CÓMO?!

 

Rueda de prensa de Mourinho previa al partido de vuelta de Copa frente al Alcoyano. A partir del minuto 5:45 responde a Carlos Forjanes, del diario AS, sobre la información aparecida en este medio acerca de la posible marcha del técnico al final de la presente campaña, pues según el panfleto del orondo Relaño el técnico portugués no estaría planificando la próxima temporada cuando sólo faltan para su inicio...¡nueve meses!

Tanto va el cántaro a la fuente, que al final aprende a ir sólo

Las últimas salidas del Madrid en Liga han sido tal que así. En Vallecas se fue la luz y tuvimos que jugar un lunes por la tarde. Lo de que se vaya la luz puede ser un accidente. En ese caso me da a mí que fue más bien lo de "haz que parezca un accidente". ¿Por qué? Pues porque uno espera de los "accidentes" que, tras estos, se depuren responsabilidades. A día de hoy no he visto que el Rayo Vallecano haya sido multado o sancionado por joder se esa manera una jornada de "lamejóligaermundo". Más que nada, para evitar que se repita, no vaya a ser que algún club se relaje y piense que no merece la pena tener una instalación eléctrica como Dios manda, que eso cuesta muchos cuartos, y volvamos a hacer el ridículo delante del mundo mundial. Aunque esto no sería problema para una inmensa mayoría consciente -listos que son como ellos solos- que "semos campeones der mundo" y lo las luces que funcionan y los céspedes bien cortados son cosas de los Uropeos, que no entienden "ná" de "fúrbol". Envidia que nos tienen. 

Cristiano en Vallecas durante el "sabotaje" del que no hay acusados. España hiede a Tercer Mundo.

 El caso es que pese al cambio de día el Madrid logró sacar los tres puntos mal que bien. Pero como digo, no paso nada en el país donde nunca pasa nada, así que no es de extrañar que jugáramos en Valencia, frente al Levante, en un campo que la Federación de Water-Polo inhabilitaría por exceso del líquido elemento. El balón botaba menos que una bola para jugar a los bolos, el encharcamiento era tal que lanzarse a por un balón en el centro del campo podría suponer acabar con el arriesgado defensa liado en las redes de una de las porterías cual merluzo, solo que más mojado. Llovía más que en la canción de los Mojinos Escocíos sobre el tatuaje que se hizo el cantante, tanto que, de haberse producido en tiempos de Noé, éste se hubiera negado a seguir los dictados de Yavhé, porque una cosa era un "diluvio" y otra lo que estaba cayendo. Pero el Madrid tuvo que jugar, vaya que si tuvo que jugar. Y ganó "in extremis". A Ronaldo, para que recordara en qué país estaba, le dieron un codazo en el ojo que casi le dejan ciego. El colegiado no pitó ni falta. Como esto de ganar a domicilio, cuando las autoridades deportivas se han tomado la molestia de permitirte jugar en un campo impracticable que, además, beneficia al juego del rival, nada dado a florituras, está muy feo, el jugador local Ballesteros decidió que ya estaba bien de chulerías lusas y se fue al vestuario madridista a impartir justicia a base de mamporros. La durísima sanción de los siempre bien ponderados comités antiviolencia, disciplinarios y tal fue la de condenarle a escribir cien veces "No atizaré a los contrario" y dejarle sin postre el miércoles. Es broma, la verdad es que no le castigaron ni con eso. 

Plash, chof, glu, glu, glu en la mejorligarmundo

 Salvados los tres puntos en Valencia frente a un equipo de segadores con complejo de Mohammed Alí, nos fuimos a Sevilla. Por si no llovía ya se habían asegurado que el partido se jugara un sábado cuando el Madrid había disputado Champions un miércoles. El domingo no podía ser porque coincidiría con el partido del Far$a, quien había jugado el martes. Que el far$alona jugara el día de las elecciones catalanas tampoco podría ser esgrimido como excusa para pasarlo a otro día, porque ése es un privilegio -uno más- de los culos. Recordemos que hace dos años el clásico se jugó un lunes porque al Far$alona no le interesaba jugarlo el domingo, mucho menos el sábado, y claro, puso como justificación lo de las elecciones autonómicas. Empezamos la semana con un clásico porque Pepita, tal y como rezaba la portada del SporK, así lo quería. Jamás se ha dejado de jugar una jornada de liga por coincidir con unas elecciones nacionales, pero si un día al Far$a le interesa mover su partido le bastará con que coincida con las de Uganda. Todo lo que quieras y algo más, Rosell, a lo que ordenes. 

"Madridismo" es que te tengan que sujetar los médicos porque quieres saltar al campo mientras te mana abundante sangre de una brecha en la cabeza, hijos de puta.

 Aquí nunca pasa nada hasta que pasa. Y ayer pasó. El Madrid fue incapaz de remontar el 1-0 que campeó en el marcador desde el primer cuarto de hora o así. Bueno, sí, porque logró dos tantos pero fueron anulados por el trío de la bencina arbitral por inexistentes fueras de juego, sobre todo el segundo. Discrepo con aquellos que hablan de mal partido como si a los nuestros se les hubiera olvidado cómo jugar debido a los efluvios del Guadalquivir o el aire de Triana. Es difícil enfrentar un partido cuando casi acabas de bajar del avión que te traía de Londres y el contrario ha tenido una semana para descansar y recuperarse de la enculada que le administró su eterno rival y que tratará de minimizar cumpliendo delante de su parroquia. Que esa es otra, que estoy hasta las narices de ver a equipos ejercer de cortesanas un día y salir al siguiente -cuando les toca jugar contra nosotros, oh, casualidad- con el cuchillo entre los dientes. Añádase a la receta un colegiado que desconoce el significado de la palabra "vergüenza", incapaz de tirar de tarjetas para impedir que el Betis parase el partido una y otra vez, en ocasiones con entradas bastante duras, tanto como para no ver unas clamorosas manos en el área bética, delante de sus mismísimas narices, y ya tenemos el potaje listo. Por si fuera poco, le mostró amarilla a Pepe por chocar contra un contrario tras la disputa de un balón mientras que Coentrao, en una jugada parecida, acabó con una brecha en la cabeza  mientras el bético se fue de rositas. 

Al Far$a no hay cojones de complicarle un partido, ni por parte de los jugadores ni por parte de los árbitros, y esto es así. En el minuto 70, frente al Sevilla, estaban como nosotros ayer. Llega el colegiado y expulsa a un sevillista por una agresión inexistente a Sex Fabregas y concede el gol de la victoria pese a ser precedido de un control con la mano. Así funciona esto. Ni colegiado ni contrarios van a crear problemas, mucho menos cuando hoy tenemos orgía independentista en el excondado aragonés. Así que me imagino que los chicos liderados por Ballesteros, transfigurado en un cariñoso caniche, permitirán que los culos se vayan a 11 puntos de ventaja respecto al Madrid. Pero esto es lo de menos. Lo realmente preocupante es el choteo que nos tienen en España como en Europa, el ir de tontos por la vida. Eso es lo peor. Bueno, eso y la panda de bastardos que copan los medios de comunicación, pero eso daría para mucho y ya se ha alargado bastante esta entrada.

De entre los muertos

Dos son las razones que explican la inactividad de este blog los últimos meses. Primero, la honestidad del que estas líneas suscribe, quien decidió cortar por lo sano con los medios de comunicación cuando fue testigo del grado de pestilencia que había alcanzado el quintacolumnismo antimadridista instalado en los medios supuestamente pro merengues, quienes una vez alcanzado los últimos objetivos decidieron prescindir de cualquier careta. Que el Marca, el AS, la Cope, la Ser y sus putísimas madres fueran bandadas de buitres (que me perdone la familia) que se alimentaban de mi amado club era algo que ya tenía asumido. Ahora, que estos buitres dejaran de limitarse al papel que sus homólogos naturales ejercen, y pasaran a matar a la víctima de la que querían alimentarse, sí que me resultó una novedad. Bastante asquerosa, por cierto. El Madrid de Mourinho acabó la temporada batiendo todos los récords habidos y por haber. Mayor número de goles en una liga y barrera de los cien puntos fulminada. El portugués ya había anunciado que era a partir del segundo año cuando sus equipos alcanzaban el nivel que él esperaba y demostraba una vez más que él no es de los que engañan a la gente. Sin embargo, para la supuesta prensa madridista, reconocida como tal por vender las tostadoras y los packs  de seis vasos de cerveza con el escudo del Real Madrid y no con el del Torpedo de Calatayud, la gesta realizada por el equipo carecía de importancia. Messi seguía siendo mejor que Cristiano y Perra Guardrogas, que como muchos anunciamos salió por patas en cuanto las cosas empezaron a torcerse, era el adalid de lo que debía ser el fútbol, el modelo al que todo entrenador debería aspirar, la unidad de destino en lo de darle patadas al pelotón. Cuando vi que eran mayoría los que continuaban negándole el pan y la sal al técnico portugués y vendiendo culerismo y valores sobrevalorados al personal, ellos, que por tradición no han perdido el tiempo subiéndose al carro del vencedor, decidí que ya estaba bien, que hasta aquí habíamos llegado. Hacía tiempo que los medios (anti)madridistas sólo encontraban en mí la indiferencia. Pero a partir de este verano decidí mandarlos a tomar por donde amargan los pepinos y hacer absoluto boicot. De radio, de televisión, de prensa escrita, de internet. De todo. A paseo. Y yo soy un tío que cumple su palabra, con lo que hacer un blog de fútbol en esta situación es cosa harto complicada. O, sí, me informo; me informo con los blogs, a través de túiter y esas cosas, como debe ser. Pero de esta manera lo de llevar un blog podría convertirse en una especie de "diario de prensa" o "Sé lo que hicisteis", y tampoco era plan. 

Imagen gráfica de la relación entre el Real Madrid y la prensa "amiga"

La segunda razón es personal. El fútbol español y la podredumbre que le rodea no es algo extraño al ambiente en el que vive España desde hace años, y que se hace irrespirable para mucha gente, generalmente entre personas con ciertas aspiraciones para su patria y un cierto sentido de la ética. Que espero que sean mayoría, aunque sometidos a una clase política y unos medios de comunicación donde el garrulismo carpetovetónico campa a sus anchas. Que tengamos al mejor técnico del mundo -porque es así, con datos objetivos en la mano- y en la votación del premio de la Liga de Fútbol Profesional al mejor entrenador salga ganador el Guardrogas, que quedó segundo, no pueden aislarse de hechos como que Andalucía siga en manos de los que robaron mil millones de dinero público con los EREs o que hoy el destino de Cataluña, y por extensión de España, vaya a ser entregado a unos pájaros que se han dedicado a robar a manos llenas y cuyo principal interés por la independencia radica en aumentar su control para evitar ir al trullo. España apesta. Y lo mejor que uno puede hacer es aislarse, centrarse en las cosas realmente importantes y no preocuparse por lo que suceda en, o con un país que ha decidido ponerse de rebajas. Lo digo y lo repito: el que tenga la posibilidad, que se largue. A Alemania, a Suiza o donde sea. A cualquier país normal. Uno en el que te levantes por la mañana y no oigas al técnico de la selección alardear de no haber votado al mejor entrenador y sí por el que quedó subcampeón, justificándose en que aquél es portugués y éste es español. Un español que ha declarado públicamente que quiere una Cataluña independiente. País de imbéciles, de mierdecillas de los que encima tenemos que soportar lecciones de "señorío". Tócate las narices. 

¡Florentino, despierta!

Hay una tercera razón. La pongo al final porque dudo que nadie haya llegado hasta aquí: soy tremendamente vago. No obstante, el cariz que van tomando las cosas me llevan a desempolvar las armas y volver a las trincheras. España es una mierda. Dudo que deje de serlo algún día. Pero hay algo que merece la pena. Se llama Real y se apellida Madrid. La última frontera. Lo único bueno y decente que permanece entre tanta pestilencia, aunque atacado y vilipendiado por la misma mugre que ha atascado cualquier mecanismo que alguna vez funcionara en esta piel de toro. No me hago ilusiones. El Madrid caerá como han caído tantas otras cosas. Es nuestro sino. Pero al menos, mientras tengamos algo por lo que luchar este descenso al abismo de la mediocridad, de lo políticamente correcto y del relativismo moral se hará más llevadero.

Sonada victoria del Madridismo

Cuentan que Mourinho, al poco de llegar a Madrid, reconoció a sus allegados que la dificultad para derrotar al Far$alona radicaba en que no sólo era un equipo de fútbol, sino también un "discurso". No sé si es cierto, pero me lo creo. Lo creo porque es la conclusión a la que llegaría alguien con la astucia y capacidad analítica del que es, se pongan como se pongan algunos, el mejor técnico de nuestra era, lo que ha conseguido no sólo con su saber futbolístico, sino también por haber comprendido que el fútbol no sólo se juega sobre el rectángulo de juego. El Far$alona de Pepita la Guardilla era, en efecto, más que un equipo de fútbol: era una idea de corte totalitario defendida a base de mentiras, de manipulaciones y de apelar a principios cursis y sentimentaloides a los que son tan dados los españoles. Es difícil que algo así triunfe con otro equipo que no sea el Far$alona, de siempre protegido por instituciones y medios de información, como manifiesta que puedan seguir con el discurso de "Franco nos perseguía" cuando el dictador les salvó de la desaparición al recalificarles el antiguo campo de Les Corts y, por si fuera poco, recibió dos medallas del club.

Por tanto, y como bien sabemos los que llevamos años de lucha contra la peste culé, en esta cruzada lo que pase en el campo no es lo único. Como bien ha entendido Mourinho, la lucha va más allá y alcanza a otros campos. El político, el social, el económico, el ideológico. Siempre con desventaja, pues de todos es sabido que "la caverna mediática" y similares no existe. Nunca ha existido. Lejos de esto, la mal llamada prensa madridista ha dado en los últimos años la razón a quienes advertíamos de la existencia de una quintacolumna antimadridista, de no poco peso, que ha actuado como altavoz de la información manipulada que vomitaba la prensa del movimiento culé en los últimos años. Por todo eso partidos como el jugado hoy en el Esterculé Camp han de tener una lectura que vaya más allá de lo de darle patadas a un esférico. Pese a la derrota del Madrid por un exiguo 3-2, que otorgaría el título al equipo blanco con una victoria por la mínima en su propio feudo -a no ser que fuera por 4-3, 5-4 o más, pero eso ya es ciencia ficción- lo acontecido sobre el césped son un cúmulo de buenas nuevas para los madridistas de bien y los antifar$eros de pro, muchos pero con poco eco en los medios. Da igual, que les den por culo. 

La posesión no vale para nada. A los que se han dedicado durante los últimos tiempos a anteponer el tuya-mía y los ronditos con el portero a lo que es fútbol de verdad, lo de hoy les habrá sentado como un puñetazo en la boca. Y no es la primera vez. Mucha posesión y mucha mandanga, pero al final ambos equipos han estado a la par en lo que a tiros entre los tres palos se refiere. Es más, pese al centrocuentismo culé que tantas cataratas de babas despierta entre un inmenso número de plumíferos paniaguados, la realidad es que el Madrid jamás se descompuso. De hecho, el Madrid sí tuvo la posesión de lo que es importante en los partidos: el control. Eso lo saben en todo el mundo pero en España se nos ha olvidado. Si tocas, tocas, tocas y al final acabas perdiendo el balón porque no te queda otra que disparar desde cuarenta metros, es porque al rival así le interesa. El partido se desarrolló como le interesaba al Madrid. Y si no hubiera sido por lo pronto que el Far$alona consiguió empatar el resultado habría sido muy distinto.

Cristiano es el mejor jugador del mundo. Y sigo pensando que, dentro de algunas décadas, hablaremos de él a nuestros hijos y nietos como nuestros padres y abuelos nos hablaban de Alfredo Di Stéfano. Mientras Leo Messi desaparecía en el entramado táctico tan bien montado por Mourinho, y mostraba al mundo su incapacidad de adaptar su juego a situaciones cambiantes, aquellas en las que no siempre se produce el sota-caballo-rey, Cristiano, quien ya ha reconocido estar todavía muy lejos de su mejor forma, adelantaba al Madrid rematando magistralmente un corner de cabeza. ¿Alguien cree que Messi, cuando no le sale lo que el quiere, puede hacer algo así? Veremos antes a un elefante pasar con toda su familia por la puerta de la Aguja que al retarded argentino rematar de cabeza un corner, por no hablar de meter un gol de falta directa. Y no es cuestión de altura, que para algo le metieron hormonas para parar un tren, es que ni sabe ni puede. Cristiano, si no le sale lo suyo, tiene recursos para dar y regalar. Por eso es MEJOR, a ver si se entera la gente. 

Sí, desde otra perspectiva podría apreciarse claramente el fuera de juego. Le pediremos a Mediapro, empresa del simpatizante culé y trosko nazionanísta Roures, que nos de una imagen más clara... JUAJUAJUA

Los medios protegen al far$alona. Y hay que ser idiota integral para no haberse dado cuenta a estas alturas. En mi anterior entrada comenté la "casualidad" de que no hubiera imágenes claras del fuera de juego de Soldado. Pues bien, el gol de Pedro Picapiedra (ojo a como clava este tío los brazos al pelear un balón por alto, cosa que encima hace sin saltar, porque NO SABE cómo se hace; en la Massía sólo enseñan lo del "tuya-mía" y parece que con eso basta para hacer un futbolista) viene precedido de un más que posible fuera de juego. Pero los comentaristas ni lo mencionan, cuando estas jugadas siempre se revisan en las repeticiones. Pero claro, es que sólo pusieron una repetición en la que no se podía distinguir nada. Parece que tampoco para este partido se habían llevado bastantes cámaras. Vaya por Dios. Eso sí, los desmayos del panchito Alexis en el área buscando el penalti nos hartamos de verlos una y otra vez. Para alante, para atrás, despacio, más despacio, cámara finish, por satélite, como fuera. Del posible fuera de juego en el gol del empate no se ha hablado ni se hablará, porque encima TVE le ha negado al Madrid las tomas de esa jugada. Más claro agua. 

Con Valdés también habríamos sido campeones del mundo, decían. ¿Se lo imaginan frente a Robben? Que hartón de reír, tú... para los holandeses.

La Massía es una fábrica de talentos. "Valdés es mejor que Casillas, sobre todo porque sabe jugar con el pie", dicen. Pues ojo al gol de Di María, porque demuestra que a esto del fútbol, como decía Di Stéfano, el pie está muy bien, pero sobre todo hay que jugar con la cabeza. El problema de Valdés, como el de muchos otros ejemplarse de ese zoológico, es que ha terminado por creerse las mentiras que cuentan de él. Es lo que tiene vivir en un sistema totalitario, majo. Y no hablo de culto a la personalidad porque de personalidad, en ese vestuario, andáis bien escasos. Otro que no le va a la zaga es el Nosferatu de Albacete, del que personalmente estoy hasta los mismísimos nenúfares. Le pretenden dar el balón de Oro -la prensa de Madrid, como no; la de Barcelona apuesta por Messi- y hoy se ha vuelto a mostrar como un tramoyista del balón, de estos que te encuentras a patadas en cualquier cancha callejera, pero no como un futbolista. ¿De qué valen tantos giros de 360º, tanto pasársela al de al lado, tanta mandanga si al final no haces nada? Sólo ha sido capaz de penetrar la defensa del Madrid provocando un penalti. Ahí se ha puesto en evidencia lo humilde y buen compañero que es y lo absolutamente gilipollas que están los internacionales merengues. A ver si alguno le señala que ese tipo de jugadas son una guarrería, aunque legales, en vez de tanto darse la mano y compartir sonrisitas, que encima en los culés son como las de los tiburones. Por lo visto también habría intervenido en el tercer gol. Ni idea porque entonces me estaba cagando en una bañera de santos, pero como todas esas jugadas partían de un robo de balón tras cometer falta sobre el madridista que el colegiado jamás señalaba, siguiendo la tendencia imperante desde hace un lustro según la cual al Far$a JAMÁS se le señala una falta en contra en los últimos veinticinco minutos de partido, tampoco merece mucho mérito. El trío de la bencina lo cierra BusKKKets, jugador caracterizado por sus insultos racistas, que si no se oyen mucho es porque el aullido de la jauría que va a ver los partidos los tapa con sus asquerosas proclamas xenófobas contra los portugueses. No he visto en mi vida un jugador con más cuento que este, y sólo una afección ocular grave, unas cataratas por ejemplo, pueden justificar los elogios que recibe. Ahora, desde luego que es un genuino representante del "ADN" culé: tramposo, falso y mal profesional, es el ejemplo de cómo hay que obrar para obtener éxito obviando las leyes más básicas que han de primar en una competición de fútbol, es decir, lo que ha sido el Far$alona durante toda su historia. Lo de parar el partido para ser atendido tras una entrada de Xavi Alonso, en la que se aprecia tanto en directo como en la repetición que no le toca aunque fuera merecedora de tarjeta, es repugnante y dice muy poco de nuestro fútbol que se permita a un trilero de este calibre salir de rositas cada vez que hace una de las suyas. En Inglaterra ya le habrían retirado la licencia. 

Lo que nos vamos a divertir esta temporada

Apenas han pasado veinticuatro horas desde el debut liguero del Madrid y la cosa pinta divertida. Si uno echa un vistazo a los tabloides y navega un poco por internet sacará las siguientes conclusiones: el Real Madrid ha perdido la liga, Pepe agoniza en un hospital después de haber intentado aniquilar las meninges de Casillas con las propias, el equipo está fundido y no tiene visos de levantar cabeza, los árbitros ayudan al Madrid... a empatar, y el clásico: Mourinho dice que se quiere largar a Inglaterra. Todo, como digo, en apenas veinticuatro horas. La temporada se presenta muy, pero que muy entretenida. Está visto que el antimadridismo garrulo no piensa dejar nada para el final y han salido a matar desde el pitido inicial. Vayamos por partes.

Si esta es la "mejóligadermundo", como aseguran muchos, no será por méritos propios. A poco de su inicio no se sabía si iba a iniciarse por mor de una amenaza de huelga. Cuando se supo que se iba a iniciar no se sabía quién ni cómo iba a transmitirla. Al final parece que PRISA, que aunque debe hasta la dentadura de la abuela debe haber encontrado algún pozo de petróleo, se lleva el gato al agua y, entre otras cosas, pondrá de pago todos los Madrid - Putafar$a que se den. Pues nada, que sigan navegando contracorriente. Tal como está la cosa esa política sólo consigue que cada vez más gente abandone los métodos tradicionales de visionado para descubrir el fascinante mundo de las retransmisiones por internet, cuya calidad aumenta día tras día y cuyo precio, cero patatero, es bastante difícil de batir. Pero lo que realmente refleja la calidad de la Liga es la fecha de inicio. En pleno mes de agosto y durante una ola de calor que tiene a media España en alerta amarilla y la otra en alerta roja, como si todavía estuviéramos celebrando la Eurocopa. Del tiempo no tiene culpa la LFP, faltaría más, pero pensar que a estas alturas en España iba a darse una temperatura medianamente aceptable para jugar al fútbol demuestra la ineptitud crónica de los que manejan este cotarro.  Que el Madrid tuviera que medirse al tercero de la pasada Liga bajo un calor achicharrante, mientras la putafar$a jugaba con el fresco de la noche contra el  que fuera decimotercero o así  también deja bien claro que en los despachos no ha cambiado nada. Con esto, y con las imágenes de los partidos del Madrid monopolizadas por los Cuatreros del plus, los Lama, Carreño, y demás gentuza, esta temporada no vamos a ganar para risas. Al tiempo. 

Acción muy celebrada por el Far$elonismo, que lo justifica en el hecho de que Pepe es "muy violento". Razonamiento propio de un sociópata.  El H3RO3 blanco estará presente en la Supercopa para ajusticiar ratas culés, ni lo dudéis.

El ejemplo más claro lo tuvimos ayer. Al Madrid le anularon un gol en contra por dudoso fuera de juego. Recordemos que, según el reglamento FIFA y la tradición popular, un gol se considera anulado cuando el colegiado señala infracción o posición antirreglamentaria del atacante una vez el balón ha traspasado la línea de gol. En el caso del Madrid se considera "gol anulado" aunque la infracción se produjera en el área opuesta y el atacante finalizara la jugada, ya invalidada, por sus santos cojones, pasando del colegiado y de su pito como vimos la pasada temporada en Mallorca. Ayer señalaron un fuera de juego a Soldado a cuarenta metros de la portería de Casillas que acabó convirtiéndose en uno de esos "goles anulados" tan sui géneris. Pero lo curioso del caso es que en ningún momento de la transmisión unos tíos que llevan decenas de cámaras a un estadio pudieron pillar una imagen donde se viera claramente si el fuera de juego estaba bien o mal señalado. No creo en las casualidades, por lo que a mí me suena a típica manipulación para generar dudas en torno a la jugada. Dudas contra el Madrid, claro. No sé si Lama u otros de sus compinches han mostrado hoy alguna imagen que aclare el asunto. En cualquier caso da igual. La duda ya ha sido sembrada. Yo creo sinceramente que Soldado estaba en posición antirreglamentaria, y si no lo estaba fue porque había salido a tirar la basura, ya que se tiró todo el partido viviendo en fuera de juego.

Lo de que los culos, tontos como ellos solos, estén poco menos que celebrando el título de Liga no lo sembró nadie. Son como son y nadie puede cambiarlos porque encima son felices en su desgracia. Hay que ser idiota desde que te levantas hasta el almuerzo, y después el resto del día, para echar las campanas al vuelo visto lo que se vio ayer en el Bernabéu. El Madrid disparó cerca de veinte veces a puerta, no se descompuso en ningún momento, dejó claro que los automatismos de la pasada temporada siguen funcionando y mantuvo una defensa muy sólida que sólo pudo superar el Valencia gracias a que Casillas quiso imitar a Superman, fue a por uvas y se llevó el melón que Pepe tiene por cabeza. El empate fue más producto de que estamos en una fecha en lo que lo normal es jugar bolos contra el Galaxy de Beckham y en la que, pese a ser agosto, no es normal que se nos estén derritiendo las muelas por el calor. Por lo visto en Barcelona un tal Xavi Hernández, el mismo que se plantea dejar la selección porque ya no está para muchos trotes y que se fumó el último amistoso, hizo peligrar el récord olímpico obtenido por Bolt en Londres. Ni calor, ni pretemporada ni gaitas. Pero que quede claro que en España no hay dopaje.

¿Es un pájaro? ¿Es un avión? Es el gol que nos ha costado la Liga nueve meses antes de que termine.

Pero no hay mal que por bien no venga. En general, el ánimo del madridista medio no se ha visto alterado por el empate. Faltaría más. Queda toda la temporada por delante y solemos caracterizarnos por nuestra templanza y cabeza fría. Los histerismos son más propios de los otros, los bicolores que lucen la misma camiseta que el PSG pero vista con ojos de borracho, es decir, borrosa. Aunque los "chotos" le hubieran endosado una manita a los de Mourinho el espectáculo ofrecido en el KK Nou, que hubiera hecho vomitar de asco a Walt Disney, nos serviría de panacea. "Gracias, Dios mío. No ser como esta tribu compensa cualquier descalabro" dirá cualquier madridista o persona decente, valga la redundancia. Como decía alguien en twiter, sólo faltaba que por el videomarcador pusieran la ecografía de la Chakira para redondear el esperpento que rodeó a lo que no debería ser más que un partido de fútbol. Pero es comprensible que cuando no hay tal cosa, por no comparecencia del rival, a la plebe haya que entretenerla de otra manera. Hombre, yo entiendo que una afición se alegre por la vuelta a sus labores de un delantero que ha pasado una grave lesión, pero es que esta es la misma afición que no ve con buenos ojos que Villa celebre los goles como lo hacía hasta que los catalanes sacaron la billetera. Hipocresía la justa.

Pero bueno, es que lo de la hipocresía debe venir envuelta en papel azulgrana. Primera imagen del Far$alona en partido oficial de Liga y vemos a los paladines de la humildad rodeados de sus imágenes, al más puro estilo soviético franqueando la salida del túnel de vestuarios como si fuera la avenida principal del Londres de 1984 de Orwell. Stalin debía ser un tío muy humilde, como Mao. Luego la afición deseando la muerte de Pepe. Estos tíos tan majos siempre tienen presente el homenaje que nuestros chicos le hicieron a Abidal. Pero la culpa es nuestra por ser tan gilipollas. Como diría el clásico, al enemigo ni agua. Y a estos, que ni siquiera entran en la categoría de enemigos por carecer de la de persona, menos. Como decía, esta temporada promete risas. Siempre y cuando ignoremos a los payasos  culés y antimadridistas, a los medios pustulentos y enemigos, o no les demos más importancia a sus chorradas de las que se merecen.

Detalle de la camiseta que los jugadores del Far$alona llevarán con un mensaje de apoyo a Pepe tras su estancia en el hospital emulando el caballeroso gesto que tuvo el Madrid para con Abidal.